Page 70 - Альманах № 2 2024
P. 70

– Ох, ручонкам горячо!                                                И вот хожу я, с ночью слитый,
                    – Ничего! Плесни ещё!                                                  Привычного лишённый сна,
                    – Всё! Сварился! Не могу-у-у!!                                         А память цедит, как сквозь сито,
                    Я бегу,                                                                Мои поступки и дела.
                     бегу,
                     бегу,                                                                 Они сквозь призму лет и вёсен
                    И, не прерывая бег –                                                   С предельной ясностью видны.
                    Прямо в снег…                                                          Но память мне их преподносит
                    – Боже мой! За что же так!                                             С обратной, с тёмной стороны.
                    А по коже – как наждак.
                                                                                           Мол, ничего-то не добился,
                    Птицей выпорхнул из снега,                                             По сути, вхолостую жил.
                    Запыхавшийся от бега,                                                  И до чинов не дослужился,
                    Вмиг взлетаю на полок                                                  А славы – вовсе не добыл.
                    И кричу:
                     – Наддай, Санёк!                                                      Я спорю с ней и в споре страстном
                    Чтоб горело, как в огне.                                               Шепчу: «Да разве в этом суть!
                    По груди и по спине,                                                   Нет, память, всё же ты напрасно
                    А потом, чуть-чуть пожиже,                                             Так мой оцениваешь путь.
                    Чуть пониже,
                     чуть пониже.                                                          Ведь от работы я не бегал,
                    Сердце рвётся убежать.                                                 Мест поуютней не искал,
                    Бла-го-дать!                                                           В краю, укрытом долгим снегом,
                                                                                           Я должностей не выбирал.
                                Наедине
                                                                                           Валила с ног порой усталость,
                    Ночь чёрной кошкой                                                     И было мне не до стихов,
                    прошмыгнула                                                            Но слёзы радости, случалось,
                    В мою незапертую дверь.                                                У мам я видел и отцов,
                    И снова память всколыхнулась,
                    А, значит, не усну теперь.                                             Которым возвращал ребёнка,
                                                                                           Отбитого от злой беды.



           68                                                                                                                           69
   65   66   67   68   69   70   71   72   73   74   75