Page 23 - на родине прокофьева
P. 23

20     НА РОДИНЕ С.С. ПРОКОФЬЕВА                                                                                                        Смотр мастерства                                                                                    21


















                                                                            Музыка  дорога  нам  потому,  что  является                                    Послушайте симфонию весны.
                                                                            наиболее   глубоким    выражением     души,
                                                                            гармоническим     отзвуком   ее   радостей                                     Войдите в сад,
                                                                            и скорбей.                                                                     Когда он расцветает,

                                                                                                                                                           Где яблони,
                                                                                                              Р. Роллан
                                                                                                                                                           Одетые цветами,
                                                                                                                                                           В задумчивость свою погружены.
                                                                                                                                                           Прислушайтесь…
                                                                                                                                                           Вот начинают скрипки

                                                                                                                                                           На мягких удивительных тонах.
                                                                                                                                                           О, как они загадочны и зыбки,
                                                                                                                                                           Те звуки,
                                                                                                                                                           Что рождаются в цветах!
                                                                                                                                                           А скрипачи…
                                                                                                                                                           Вон сколько их!
                                                                                                                                                           Взгляните…
                                                                                                                                                           Они смычками зачертили сад.
                                                                                                                                                           Мелодии, как золотые нити,

                                                                                                                                                           Над крыльями пчелиными дрожат.
                                                                                                                                                           Здесь все поет…
                                                                                                                                                           И ветви, словно флейты,
                                                                                                                                                           Неистово пронзают синеву…
                                                                                                                                                           Вы над моей фантазией не смейтесь.
                                                                                                                                                           Хотите, я вам «ля мажор» сорву.



                                                                                                                                                                                    А. Дементьев
   18   19   20   21   22   23   24   25   26   27   28