Page 444 - Letopis

ВМЕСТО ЭПИЛОГА

«Неистово, порывисто, больно тиранят сердце воспоминания, осколком
вырвавшиеся из прошлого, пронзая настоящее, врываясь в будущее…
Кто-то когда-то придумал мир, чтобы жить…
Донбасс. Красивый и многоликий, как шлифованный алмаз, ослепляет своим
величием и непобедимостью. Окроплённый слезами, омытый кровью, он крепко стоит
на ногах молитвами тех, кто верит в него сердцем и душой. Он не имеет права пасть
– когда столько пережито, столько выстояно и выстрадано! В обломках холодных
бетонных стен невозможно похоронить волю к жизни и победе, стремление жить,
процветать и верить. Верить в сегодня, в завтра, в то, что называется словом
«всегда». В светлое будущее, в чистоту сердец, в мир и согласие. В жизнь без войны.
Под свистом пуль ломаются судьбы, под грохот снарядов разрываются сердца,
но в каждом из нас неистребимы вера и надежда, и мы - сильнее, чем многие
думают. Русская закалённая душа – одна на всех – свободолюбивая птица, парящая
над страхами и тревогами. Мы будем жить в этом прекрасном мире, наслаждаясь
каждым днём, подаренным нам Богом. Будем просыпаться от нежных прикосновений
первых утренних лучей. Будем выходить на улицу, поднимать глаза и смотреть
на бесконечное мирное небо, растить детей в любви и благополучии, прививая им
правильные ценности. Мы будем жить в мире без войны. Но будем помнить…
Помнить так, как помнит мать, ждущая весточки от своего без вести
пропавшего сына, вечерами просиживая у окна в ожидании его возвращения домой.
Она не знает, что он уже год как лежит в земле, политой дождями, запорошенной
снегом. Его больше нет. А она всё ждёт и верит…
Помнить так, как помнит жена, приходящая на братскую могилу, выискивая
инициалы своего погибшего мужа-героя, беззвучным плачем поминая в молитвах
его имя, лишённая его ласки и любви, лишённая их совместного будущего, так и
не успевшая родить ему кареглазого мальчугана с вихрастым чубом и ямочкой на
подбородке. Глотая слёзы ночами, шепчущая в пустоту: «Хоть бы не зря…».
А где-то плачет ребёнок, потерявший маму и папу. Нежный ангелочек,
подаренный миру, нуждающийся в родительской нежности, купается в море слёз.
Его некому обнять и приголубить, некому вырвать из пучины страдания. Маленькие
ручки перебирают ещё совсем недавние фото: вот это – мама. Её улыбка была
самая особенная, самая родная, руки – самыми нежными, взгляд – самым тёплым.
А это – папа. Он был самый сильный и самый мужественный. Он лучше всех строил
замки из песка и быстрее всех собирал железную дорогу. А вот они все вместе
гуляют по парку: папа держит в руках две огромные сладкие ваты, с малиновым
вкусом для мамы, с клубничным – для сына; мама в новом голубом платье выглядит
по-особенному красивой, даже несмотря на то, что немного устала в неудобных
туфлях. Семейное счастье разрушилось в один миг, и ещё вчера безмятежный
малыш стал безутешным сиротой. Теперь он - один. Укутавшись в стёганое одеяло
на кроватке в комнате детского дома, среди десятка таких же сироток, он днями и
ночами перебирает фотографии и всматривается в родные лица. Всё, что осталось.
Три фото… и память…
Мы будем помнить! Помнить каждый миг украденного счастья! Каждый
прожитый день…и каждый непрожитый.
Мы будем считать. Считать каждую слезинку, каждую каплю крови, каждую
душу, безвременно покинувшую нашу землю.
Мы будем терзать свои сердца горькими воспоминаниями, будем по крупицам
444